За окном шумел старый московский двор – дворник шаркал метлой по асфальту, на скамейках, как вечные стражи, сидели пенсионерки, перебирая свежие сплетни. Майское солнце, ещё не по-летнему жаркое, но уже щедрое, золотило макушки тополей, пробивалось сквозь кружевную крону и рисовало на стенах маленькой комнаты подвижные, живые узоры, похожие на танцующих фей. В этой тесной, но уже почти родной клетушке, витали запахи новой ткани, сушёной лаванды, которую Лена развесила в холщовых мешочках, чтобы отпугнуть моль, и дерева от раскройного стола, собранного Артёмом всего пару недель назад...