Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Однокомнатная квартира на пятом этаже панельного дома досталась Ольге от бабушки ещё до знакомства с Игорем. Тридцать два квадратных метра, скрипучий паркет, старенькая кухня. Но своё. Когда они с Игорем поженились, муж переехал к жене без вопросов — жильё есть, и это уже счастье. Только вот для двоих тесновато. Особенно когда начали думать о детях. Пять лет назад, сразу после свадьбы, они завели общий счёт. Каждый откладывал туда часть зарплаты. Никаких отпусков за границей, никаких дорогих ресторанов, никаких спонтанных покупок...

— Только на пару часов, Дэн, правда! — голос Марины в телефоне звучал одновременно умоляюще и требовательно. — Срочная подработка, ты же понимаешь. А мне деньги сейчас... Полина замерла с кружкой кофе в руках. Надпись «Мой дом — моя крепость» на фарфоровой поверхности казалась насмешкой. Она встретилась взглядом с мужем, но тот лишь виновато пожал плечами и отвернулся к окну. — Хорошо, привози, — сдался Денис, почти не слушая сбивчивые объяснения сестры. — Да, конечно. Мы дома. Ждём. Он положил телефон на барную стойку и потянулся к своей кружке...