Пятница, 18:30. Москва задыхалась в летней духоте, а я стоял на кухне нашего уютного дома в Одинцове и смотрел, как Валентина собирает чемодан. Пять лет назад я бы назвал её Валечкой, но теперь она была просто Валентиной — успешным корпоративным юристом крупной международной фирмы. — Напомни, на сколько ты едешь? — спросил я, наблюдая, как она аккуратно складывает деловые костюмы. — На неделю. Арбитражное дело в Париже, — ответила она, не поднимая глаз. — Знаешь, как эти французы любят всё усложнять...

Марина сжала ладонью ледяной руль. В машине топило на полную, но озноб не проходил. В голове крутились странные обрывки фраз из утреннего разговора с нотариусом. — Да, документы на дом оформлены на Валентину Степановну Крылову. Вот дата регистрации. Два месяца назад. Марина вцепилась взглядом в эту дату. Их годовщина. Семнадцать лет брака. В тот день Паша подарил ей серьги с сапфирами и возил в ресторан. А до этого, оказывается, съездил к нотариусу и переписал их дом на свою маму. Телефон снова завибрировал...

Анна стояла у окна кухни, наблюдая за дождевыми каплями, которые медленно стекали по стеклу. За спиной слышалось привычное шипение сковороды — готовился ужин для двоих. Для неё и Михаила. Как обычно. Как каждый день последние восемь лет их семейной жизни. — Аня, нам нужно поговорить, — голос мужа прозвучал серьёзно. Она обернулась. Михаил сидел за кухонным столом, перед ним лежал телефон, но взгляд был устремлён куда-то в сторону. Анна сразу поняла — разговор будет неприятным. За годы брака она научилась...