Он стоял на краю поля и смотрел, как умирают его братья. Ветер нёс запах крови. Не той, что течёт из ран. Другой. Густой. Тяжёлой. Как будто сама земля кровоточила. Прометей чувствовал её вкус на губах — металлический, солёный. Он не вытирал. Не мог пошевелиться. Титаны шли в бой. Огромные. Древние. Полные ярости. Они не знали, что проиграют. Они верили в свою силу. Они верили, что небо принадлежит им. Их голоса гремели над полем — низкие, гулкие. Они кричали имена своих врагов. Они кричали имена своих братьев...