Фотография в руках Артёма казалась раскалённой. Он стоял в темноте гостиной, и единственный свет, падающий от уличного фонаря за окном, выхватывал строгие черты молодого солдата. Пряжка. Та самая. Он снова посмотрел на неё, сравнивая с образом в памяти: тот же размер, та же слегка погнутая левая сторона, та же сколотая эмаль на одном из лучей звезды. Совпадение? Могло ли быть две таких, с одинаковыми повреждениями? В ушах гудело. Он слышал свой собственный учащённый пульс. «Всё, что осталось…» — прошептал старик...