Утром отвела сына в садик. Вернулась в свою квартиру, купив по дороге несколько пирожных, включила электрочайник: «Не звонит, и не надо. Три дня на диете сидела, для него, а он…, - но тут же вспомнила. – Так я ему сама сказала, чтобы позвонил в среду. Мало ли что я сказала? Мог бы и во вторник позвонить, сказать, что не может дождаться этой среды. И сегодня с утра мог бы позвонить. Ну, и не надо. Буду спокойно пирожное есть». Налила чай и принялась уничтожать, такую заманчивую сладость. Мелодия на телефоне зазвучала, когда доедала третье...

Каждый год в начале марта у меня начинался один и тот же сон наяву. Не тот романтический, где тебе дарят цветы и говорят нежные слова, а другой — с запахом лука и куриного бульона, с паром над кастрюлями, с вечно запотевшими очками, которые я надевала, когда резала лук, чтобы хоть как-то обойтись от слёз. Слёз настоящих, не луковых. Я готовила всегда. К Новому году — оливье, холодец, фаршированная рыба, пирог с капустой, курица с овощами и ещё что-нибудь, что свекровь вспоминала в последний момент: «Ой, Андрей же любит твои котлеты, ты не забыла?» Я не забывала...