Бабушку Андрея мы проводили в последний путь в октябре. На поминках я сама накрывала стол. Приготовила салаты, горячее, и, конечно, напекла пирожков с капустой и мясом — по бабушкиному рецепту. Соседи нахваливали: — Какие вкусные! Пальчики оближешь! — Прямо как покойная Анна Петровна пекла! — Золотые у тебя руки, девочка! После поминок, когда я убирала со стола, ко мне подошла соседка из квартиры напротив — пожилая женщина лет восьмидесяти пяти. — Милая, а это ты такие замечательные пирожки готовишь? — спросила она с улыбкой...

— Да я же для вас стараюсь! — голос Анны Петровны звенел от возмущения. — Тридцать лет так готовлю, и всем нравилось. А теперь, значит, не так? Лена молча смотрела в окно. За стеклом моросил мелкий осенний дождь, превращая двор панельной девятиэтажки в унылую серую картину. Три недели. Всего три недели прошло с момента, как свекровь переехала к ним, а кухня перестала быть её территорией. — Лен, ну чего ты? — Димка подошёл сзади, положил руки на плечи. — Мама же старалась. — Угу, — только и смогла выдавить Лена...