Светлана стояла у раковины и мыла посуду после обеда. Тарелки с остатками гречки, чашки с разводами от чая, сковородка с пригоревшим маслом — привычный набор. За окном моросил мелкий осенний дождь, по стеклу стекали капли, сливаясь в мутные извилистые дорожки. Она смотрела на них рассеянно, механически протирая губкой очередную тарелку. Руки двигались сами по себе, без участия мысли. Автоматизм, выработанный годами. Эта квартира принадлежала ей — досталась от родителей несколько лет назад, когда они решили переехать жить за город, в небольшой домик с участком...

Утро в загородном доме Соколовских всегда начиналось с аромата свежемолотого кофе и тонкого звона фарфора. Марина привычно расставляла приборы, поглядывая на часы. Через пять минут спустится Анна Борисовна — её свекровь, женщина, чьё присутствие в доме всегда напоминало внезапное похолодание. — Опять эти дешёвые салфетки, Марина? — раздался за спиной сухой, аристократичный голос. Анна Борисовна вошла в столовую, шурша шелковым халатом. Она окинула стол взглядом, полным привычного разочарования. — Это хлопок высшего качества, Анна Борисовна, — спокойно ответила Марина, не оборачиваясь...