Галина вцепилась в руль так крепко, что костяшки пальцев побелели. Снег хлестал по лобовому стеклу их старенькой «Нивы», а дворники едва справлялись с налипшими хлопьями. — Может, всё-таки позвоним соседям? — в очередной раз предложил Иван, покосившись на жену. — Предупредим, что едем. — Зачем? — отмахнулась Галина, не отрывая взгляда от дороги. — Это же наша дача! Наша! Захотели — поехали на праздники. Какие ещё звонки? Иван вздохнул. Тридцать лет брака научили его не спорить с женой, когда она принимала решение...

— Кать, ты когда зарплату получаешь? В пятницу же? Катя остановилась в дверях прихожей, ключи еще в руке. Паша вышел из комнаты, телефон светился в его ладони. Двадцатое декабря, восемь вечера, за окном метель, а дома тепло и пахнет жареной картошкой. — Завтра, — ответила она, стягивая ботинки. — А что? — Отлично. На Новый год маму в ресторан поведем, так что зарплату перекинь на мою карту. Катя выпрямилась, сумка с документами сползла с плеча на пол. — Что, прости? — На Новый год маму в ресторан поведем, — он снова уткнулся в экран, листал что-то...