— А где, позволь спросить, чек? — голос Светланы звучал глухо, будто из бочки. Она стояла в дверном проеме кухни, вытирая руки вафельным полотенцем, на котором уже давно не отстирывались пятна от гранатового соуса. Олег, грузный мужчина с лицом, напоминающим помятую подушку, виновато втянул голову в плечи. Его куртка, расстегнутая на животе, топорщилась, открывая вид на несвежую рубашку. Он ненавидел эти моменты. Моменты, когда нужно было отчитываться. — Светик, ну какой чек? Рынок же, — буркнул он, стаскивая тяжелый ботинок...