Есть бытовая сцена, которая рушит романтику быстрее, чем грязная посуда. Вы наконец добрались до дивана. День был тяжёлый. Дети улеглись (или хотя бы притихли). И кажется: вот сейчас будет спокойный вечер вдвоём. А дальше начинается мини-война: — она хочет сериал “про людей и чувства”, — ты хочешь что-то простое “про стрельбу/детектив/спорт”, — и оба не хотите спорить, потому что сил нет. И вот вы уже 25 минут листаете, раздражаетесь, обмениваетесь “да ну” и “опять это”, в итоге смотрите что-то третье, которое не нравится никому...

Поезд «Кисловодск — Москва» мерно постукивал на стыках рельсов, унося Марину прочь от серых гор и затяжных дождей. Она смотрела в окно, где размытые капли чертили длинные дорожки, и чувствовала себя странно виноватой. — Ну чего ты, Мариш? — голос Игоря, ласковый и убедительный, до сих пор звучал в ушах. — Ты же бледная как тень. Работа, дом, вечные отчеты... Поезжай, отдохни. Купила путевку на две недели — вот и отбывай их честно. Я справлюсь, не маленький. Игорь был воплощением идеального мужа последние десять лет...