Ключ лежал на кухонном столе. Обычный, с синей пластиковой головкой — я такие сама делала в мастерской у метро, два года назад, когда въезжала. Но этот был не мой. Я взяла его двумя пальцами, как берут что-то, в чём не уверен — живое это или уже нет. — Откуда? — спросила я Антона, когда он вышел из ванной с полотенцем на плечах, довольный, только что с работы. Он посмотрел на ключ. Потом на меня. И в этой секундной паузе я уже всё поняла — раньше, чем он открыл рот. — А, это маме сделал. Мало ли что случится, ты же понимаешь...