— Ещё раз твоя мама сорвёт наш отдых — поедем вдвоём с ребёнком! — предупредила я мужа, складывая вещи обратно в чемодан. Виктор сидел на краю кровати с телефоном в руках, только что закончив разговор с матерью. На его лице было написано то знакомое выражение растерянности и вины, которое появлялось каждый раз, когда Людмила Ивановна в последний момент меняла наши планы. — Настя, ну что ты сразу в крайности впадаешь? — пытался успокоить меня муж. — Мама же не специально... — Не специально? — я остановилась, держа в руках детскую панамку...

— Вика, открой. Это я. Умоляю, дочка, открой! Голос за дверью был незнакомым. Хриплый, срывающийся, полный такого отчаяния, что Виктория невольно вздрогнула. Она посмотрела в глазок и замерла. На пороге ее съемной квартиры, ссутулившись и вжимая голову в плечи, стояла Мария Петровна. Не властная, уверенная в себе хозяйка жизни, а постаревшая, раздавленная горем женщина. Ее лицо было серым, опухшим от слез, платок сбился набок, открывая растрепанные седые волосы. Виктория колебалась. Последние три недели были самыми спокойными в ее жизни...