Вика мыла посуду и слушала, как муж рассказывает по телефону другу про вчерашний матч. Миша сидел на диване, ноги на журнальном столике, в руке банка пива. Суббота, выходной. Можно расслабиться. — Мам, где мои кроссовки? — крикнул из прихожей Дима. — В шкафу, на нижней полке, — ответила Вика, вытирая тарелку. Восемь лет сыну, а кроссовки сам найти не может. Весь в отца. Миша тоже ничего сам не находил — носки, рубашки, ключи. Всегда звал Вику. Телефон зазвонил. Мама. — Привет, доченька. Как дела? — Нормально, мам...

— Не хочу, — шмыгнул носом Серёжка, — не хочу больше собаку! Такого, как Серый, не найти… — и снова разревелся. — Ладно, ладно. Поплачь, чего уж там, — вздохнул дед и погладил внука по голове... Серёжка, усевшись на старую колоду, плакал навзрыд. Дед подвинул худенького внука и присел рядом. Он погладил его по голове и сказал: — Ты поплачь, поплачь. Что поделаешь, срок у них такой короткий. Серый хорошо пожил, да только пришёл его срок. Мне его тоже жалко, да и трудно нам будет без собаки. А такого, как Серый, сложно сыскать...