- Марин, ты же не будешь при всех это говорить? Артём схватил меня за локоть так резко, что бокал в моей руке звякнул о тарелку. В комнате пахло шашлыком, дорогим парфюмом его матери и чужим самодовольством. А на столе лежал конверт. Не с деньгами. С чеками. Мне 51. Ему 48. И полгода назад я была уверена, что встретила мужчину, которого нормальным женщинам показывают только в рекламе банковских вкладов: надёжный, улыбчивый, с букетами, сообщениями по утрам и голосом, от которого внутри становилось тепло...