Вечер пятницы струился по квартире ленивым золотым светом. За окном медленно гасло летнее небо, а на кухне пахло свежесваренным борщом и пирогами с капустой. Аня, смахивая со лба прядь волос, расставляла на столе тарелки. Это было ее маленькое ритуальное действо — встреча выходных, ее мужа Игоря, их тихого, налаженного быта. Игорь вошел на кухню с запахом улицы и легким шелестом полиэтиленового пакета. —Держи, горяченькое, — улыбнулся он, протягивая ей пакет с еще теплыми, купленными по дороге домой чебуреками, ее любимыми...

Воскресный вечер пахнет детством: мамиными пирожками с капустой, вареной картошкой с укропом и чем-то неуловимо родным, что заставляет меня, Марию, на мгновение забыть о стрессе сдачи квартального отчета и предстоящем платеже по кредиту за учебу. Я снимаю пальто в прихожей родительской квартиры, и мама, Светлана Петровна, уже тут как тут, с обнимашками и причитаниями. — Машенька, ну наконец-то! Совсем нас забыла, зазнайка городская! — она поправляет на мне кофточку, будто я все еще пятилетняя. — Худющая! Офисная жизнь тебя совсем заела...