Я стояла в коридоре босиком. Плитка под ногами казалась ледяной, хотя за окном плавился август. Одной рукой я держалась за дверной косяк, вторую прижимала к низу живота — там, под натянутой тканью домашнего платья, толкалась моя дочь...

— Не заслужила шашлык? Отлично. Тогда и готовить его для тебя я больше не буду, — спокойно ответила Ирина. Она произнесла это так ровно, что смех за столом оборвался не сразу. Сначала кто-то ещё хмыкнул по инерции, кто-то потянулся к тарелке, кто-то переглянулся с соседом, не понимая, продолжение ли это шутки. Но Ирина уже не улыбалась. Она стояла у мангала в светлой льняной рубашке с закатанными рукавами. На лице от жара выступил румянец, волосы у висков выбились из заколки, на запястье виднелась тонкая полоска от перчатки...