Меня зовут Ася. Мне тридцать четыре. Я замужем шесть лет, живу с мужем Ильёй и свекровью Ниной Аркадьевной в её квартире — трёхкомнатной, с высокими потолками, с лепниной, с запахом старой мебели и валерьянки. Я не жаловалась. Я вообще не из тех, кто жалуется. Я принимала. Я всегда принимала. Я принимала её замечания про мою стряпню, про мою фигуру, про то, что я поздно встаю, про то, что я мало зарабатываю, про то, что я «не создаю уют». Я принимала, потому что Илья — её единственный сын, потому что она вырастила его одна, потому что она старая, потому что она больная, потому что она мать...

Сергей Быков вернулся через четыре дня. Анна как раз развешивала бельё на заднем дворе, когда услышала знакомый скрип калитки. Обернулась — и обмерла: Быков стоял, опираясь на штакетник, осунувшийся, с красными от недосыпа глазами, но в лице его читалось что-то похожее на сдержанный триумф. Глава 1 — Два дня просидел в коридоре загса, — сообщил он вместо приветствия. — Ещё день — в сельсовете Коркино. Зато теперь у вашего мальчика есть свидетельство о рождении. Анна выронила прищепку. — Правда? Получилось? — Получилось, — он достал из-за пазухи сложенный лист бумаги с гербовой печатью...