— Хватит ходить к нам как в столовую! — сказал сын так громко, что у меня даже крышка на контейнере дрогнула в руках. Я стояла на их коврике с надписью “WELCOME”, в одной руке — термосумка, в другой — маленький пакет с пирожками “на дорожку”. Мы с отцом только поднялись, даже куртки толком не расстегнули: снег на плечах, дыхание ещё холодное. А он — Кирилл, мой родной, мой выросший мальчик — смотрел на нас так, будто мы не родители, а навязчивые курьеры. — Кирюш… — выдохнула я. — Да мы же… просто привезли вам поесть...