Галина стояла у плиты и переворачивала сырники. Одна сторона уже схватилась золотистой корочкой, вторая ещё была мягкая, творожная. За окном моросил мелкий дождь, по подоконнику лениво ползла капля. Утро начиналось как обычно: чайник шумел, радио на кухне бубнило про пробки, в коридоре Роман хлопал ящиками так, будто искал не конверт, а спасение. – Какой синий? – спросила она, не оборачиваясь. – Ну этот… с документами. Который у тебя в комоде лежал. Галина выключила плиту. Вот так. Не «доброе утро», не «как спала», не «сырники пахнут вкусно»...