Щелчок замка прозвучал в оглушительной тишине пустой квартиры не просто как звук закрывающейся двери. Он прозвучал как выстрел. Контрольный выстрел в голову их двадцатипятилетнего брака. Вера стояла посреди просторной прихожей, все еще сжимая в руках влажное кухонное полотенце. В воздухе витал тонкий, едва уловимый аромат ее фирменного вишневого пирога — того самого, который она испекла сегодня утром, чтобы отпраздновать их серебряную свадьбу. И запах дорогого мужского парфюма, который она сама же подарила мужу на Новый год...

– Убери свои нищие тряпки с моей скатерти! – голос Раисы Павловны резанул по ушам так, что у меня свело скулы. Я замерла с чашкой в руке. Чай давно остыл, но я продолжала сжимать фарфор пальцами, надеясь, что это придаст мне сил...