- Это кто? – недоуменно смотрю на ребенка в переноске. На вскидку ему месяцев шесть. Малыш умиротворенно спит. Поднимаю недоуменный взгляд на мужа. Он как всегда шикарно выглядит, строгий деловой костюм, гладко выбрит, шлейф дорого парфюма. Отмечаю, что годы его нисколько не портят, наоборот, придают мужского шарма. Мы в браке почти тридцать лет, а я не перестаю любоваться своим мужчиной. - Петр, - вручает мне в руки переноску. – Все необходимое для ребенка в сумке. Разберешься. Поехал. Спешу. - Тимур, стой! - Что? – оборачивается, сводит брови на переносице...

Мне тяжело делать вид, что ничего не произошло, но я улыбаюсь Ольге Васильевне, пряча неприязнь к её сыну глубоко внутри. Женщина пытается разузнать, как у нас с Егором дела, а я перевожу и перевожу тему, потому что перед глазами вспыхивает самодовольная рожа Юльки. Я, конечно, не из тех, кто будет свешивать всю вину за измену на плечи любовницы, ведь мужика в постель никто на аркане не тащит, но и таких наглых людей, как эта девица, на дух не переношу. - Ольга Васильевна, можно я в город съезжу?...