— Ну чего вылупилась на меня? Квартиру свою продашь и без всяких выкрутасов! Купим маме дом, она заслужила, — выплюнул Игорь, даже не поднимая глаз от телефона. Я стояла у окна и смотрела, как внизу, на Ленинградском проспекте, ползут машины в вечерней пробке. Красные огни стоп-сигналов мигали, как больное сердце. Моё собственное сердце билось где-то в горле, мешая дышать. Квартиру. Мою квартиру. Ту самую двушку на восьмом этаже, за которую я горбатилась десять лет. Которую выплачивала сама, когда он три года "искал себя" и менял работы как перчатки...

— Дрянь! — вылетело у меня прямо в лицо Ефиму, когда он в очередной раз швырнул тарелку с борщом об стену. — Тварь! Я ненавижу тебя! Красные брызги поползли по обоям, которые я сама клеила три года назад, когда еще верила, что мы — семья. Когда думала, что рождение второго ребенка все изменит. Он замер. Рука зависла в воздухе, и я поняла — сейчас получу. Получу так, что на работу завтра не выйду. Но плевать. Плевать на все. — Ты что сказала? — голос у него стал тихим, и это было страшнее крика. Дети заплакали в комнате...