Кирилл рисовал этот дом уже год. Сначала я думала – фаза. Дети рисуют странные вещи. Солнце с глазами, людей без туловища, дома с трубами, из которых валит фиолетовый дым. Ничего особенного. Но Кирилл рисовал один и тот же дом. Снова и снова. Карандашами, фломастерами, красками. На альбомных листах, на салфетках, на полях школьных тетрадей. – Опять этот дом, – сказал Антон, заглядывая сыну через плечо. – Кирюш, ты бы машинку нарисовал. Или робота. Кирилл не ответил. Он вообще редко отвечал – приходилось наклоняться, чтобы расслышать его тихий голос...