Был обычный осенний вечер. За окном тихо шёл дождь, и мы всей семьёй собрались в гостиной, решив провести время дома. Вечер был каким-то уютным, спокойным, и мне вдруг захотелось посмотреть старый семейный альбом, который уже долгое время стоял на полке, пылясь среди книг. Я подошёл к полке, вытащил толстую книгу с пожелтевшими страницами и положил её на стол перед нами. — Давайте посмотрим фотографии, — предложил я, с улыбкой глядя на жену и детей. Они с интересом кивнули, и мы все уселись поудобнее, приготовившись к настоящему путешествию в прошлое...

- Степа, держи меня за руку крепче. Скользко сегодня, - сказала Вера Тимофеевна, крепко сжимая ладошку внука. - Бабуль, а правда, что ты раньше меня не любила? - неожиданно спросил мальчик, поднимая глаза на бабушку. Вера Тимофеевна остановилась как вкопанная. Она почувствовала, как кровь отхлынула от лица. - Кто тебе такое сказал? - тихо спросила она. - Никто. Я сам слышал, как ты с дедушкой разговаривала. Ты говорила, что я чужой. Вера Тимофеевна присела на корточки перед внуком, заглядывая ему в глаза: - Степаша, послушай меня внимательно...