Субботнее утро обещало быть ленивым и уютным. Марина, укутавшись в мягкий халат, сидела на кухне с чашкой ароматного кофе и рассеянно листала ленту новостей в телефоне. За окном моросил мелкий сентябрьский дождь, барабаня по карнизу, и эта монотонная дробь только усиливала ощущение домашнего тепла. Её муж, Игорь, ещё спал, и в трёхкомнатной квартире, за которую они только в прошлом году выплатили последний взнос по ипотеке, царила благословенная тишина. Эта квартира была её крепостью, её гордостью...

— Лариса, открой дверь! Я знаю, что ты дома! — голос свекрови раздавался прямо под окнами квартиры на первом этаже. Лариса замерла, держа в руках чашку утреннего кофе. Галина Фёдоровна снова пришла. В седьмой раз за месяц. И снова начнёт требовать то, что ей не принадлежит. — Лара, хватит прятаться! — кричала женщина во дворе. — Соседи уже смотрят. Думаешь, мне не стыдно к собственной невестке в окна стучать? Лариса поставила чашку на подоконник и выглянула во двор. Галина Фёдоровна стояла прямо под её окнами — полная, красно лицая, в старой куртке, которую носила уже лет десять...