Субботнее утро обещало быть ленивым и уютным. Марина, укутавшись в мягкий халат, сидела на кухне с чашкой ароматного кофе и рассеянно листала ленту новостей в телефоне. За окном моросил мелкий сентябрьский дождь, барабаня по карнизу, и эта монотонная дробь только усиливала ощущение домашнего тепла. Её муж, Игорь, ещё спал, и в трёхкомнатной квартире, за которую они только в прошлом году выплатили последний взнос по ипотеке, царила благословенная тишина. Эта квартира была её крепостью, её гордостью...

– Отдай свою премию моей сестре, – сказал муж, пока я держала в руках плотный, официальный конверт из банка. Его голос, ровный и будничный, прозвучал как-то особенно оглушительно в наступившей тишине нашей маленькой кухни. Дмитрий не отрывался от экрана телевизора, где какой-то политик с жаром доказывал свою правоту. Муж даже не повернул головы. Он бросил эту фразу так, словно просил передать ему солонку. Я, Елена, стояла посреди кухни в своем старом домашнем халате, и пальцы мои до боли впивались в жесткий картон конверта...