Я стояла у плиты и слушала, как за моей спиной Ольга расставляет тарелки. Слишком громко. Слишком демонстративно. — Наташ, ты опять забыла посолить салат? — её голос прозвенел так, будто она объявляла что-то важное всем собравшимся в гостиной. Я сжала половник. Не забыла. Специально не досолила — у Варвары Петровны давление. Но объяснять бесполезно. — Сейчас добавлю. — Ну ты же знаешь, мама не любит пресное. — Ольга прошла мимо, задев меня локтем, и я почувствовала её духи — приторные, душные. — Хотя куда уж там, ты всегда всё по-своему делаешь...

— Да Боже мой, где вы? – едва удерживая пакет, прошептала я. Ключи никак не желали находиться, а я и так задержалась на работе невесть на сколько. Сдавшись, хотела постучать, но дверь открылась сама. — Спасибо, солнышко, — поблагодарила я дочь. – Никак ключи не могла найти. Не знаю, потерялись, может. — Ты сегодня долго. — Начальник попросил приказы доделать. Не могла уйти раньше. На, — подала ей пакет. – Сегодня приготовить ничего не успеваю, купила по пути. Ставь в микроволновку, ужинать сейчас будем...