В детстве мне казалось, что семья — это как тёплый плед. Завернулся — и уже не так страшно. За окном может выть ветер, в подъезде могут хлопать двери, жизнь может кидать тебя лицом в грязь, но дома тебя должны ждать свои. Те, кто не добивает. Те, кто хотя бы не наступает на горло, когда ты и так лежишь. Смешная была девочка. Наивная. Теперь я знаю: иногда семья — это не плед. Это мокрое тяжёлое одеяло, которое кто-то заботливо набрасывает тебе на плечи и говорит: «Ну потерпи, ты же сильная». А ты...