В офис я вернулась уже другой. Внутри будто вставили невидимую подпорку: меня не шатало ни от мыслей об изменах мужа, ни от его вчерашнего заявления об ограничении меня в финансах. Каждый шаг отдавался спокойной уверенностью, что в сумке у меня теперь лежат ключи не только от банковской ячейки, но и от моей собственной свободы. Я привычно зашла в отдел продаж, кивнула девочкам за соседними столами, достала телефон, собираясь бросить его на стол… и вдруг замерла. Стол оказался девственно чистым. Ни монитора, ни стопки папок, ни моей кружки с вмятой бирюзовой ручкой...

«Старая дева» — этот ярлык приклеился ко мне лет в двадцать восемь. Его не бросали в лицо со злобой, нет. Его подавали под соусом дружеского участия, с лёгким смешком и неизменным сочувственным похлопыванием по плечу. Мои подруги — Света, Оля и Ира — к тому времени уже были плотно упакованы в блестящие коробочки семейной жизни. У Светы подрастал сын, Оля ждала второго, а Ира, выскочив замуж за перспективного юриста, с упоением занималась обустройством их огромной квартиры в элитной новостройке. Наши...