Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...

В ту ночь мне не спалось не из-за предчувствия беды, а из-за банальной духоты. Июль в этом году выдался беспощадным, даже кондиционер в спальне не спасал — Сергей всегда выключал его на ночь, боясь простудиться. Я лежала, слушая его размеренное дыхание, и привычно думала о завтрашнем дне. Нужно забрать костюм из химчистки, купить свежих овощей на рынке (Сергей не ел магазинные «пластмассовые» помидоры), позвонить Кате — она жаловалась на простуду у внука. Моя жизнь была расписана по минутам, и этот график вертелся вокруг одной оси — моего мужа...