В тот памятный зимний вечер 1993 года я возвращался домой из спортивной секции. Настроение было паршивое. После сильных январских морозов наступило резкое потепление. В одно мгновение дороги и тротуары превратились в моря и океаны, пройти по которым, не замочив ног, было невозможно. В спортивной секции лыжные тренировки были отменены и мы с ребятами занимались в зале. Может, именно поэтому на душе было так же тоскливо и промозгло, как и на улице. Битые полчаса я проторчал на остановке ожидая троллейбуса...

Пробка на выезде из города была такой же плотной, как и чувство тяжести у меня внутри. Стрелка на бензине подползала к нулю, а в голове крутился бесконечный список дел: забрать сухую чистку, заехать в гипермаркет, приготовить ужин. Свинцовые туза за окном точно отражали мое настроение. Еще восемь часов на ногах, разговоры с клиентами, которые смотрят на тебя как на врага, а теперь — эта дорога домой. Домой. Это слово когда-то вызывало у меня улыбку. Сейчас оно отдавалось глухим эхом в пустоте, которую я в себе носила...