Мать, ты чё творишь?! Люда замерла у зеркала, ножницы зависли в воздухе. Сын стоял в дверях ванной, лицо перекошено, глаза полыхают. Что я творю? — она медленно опустила руку. — Это ты спроси у себя, Серёга. Усищи отрастил, как бомж районный. Серёга шагнул вперёд, сжал кулаки. Ему шестнадцать, рост метр восемьдесят, плечи широкие. Люда — метр шестьдесят пять в тапках. Но она не отступила. Какой бомж? Это модно! Ты вообще ничего не понимаешь! Модно, — передразнила она. — У тебя на верхней губе три волосины торчат, как у недокормленного кота...