Жизнь Вовки Кузнецова началась с того, что в ней ему отказали. Просто так. Безо всякого повода. Мать родила его среди ночи, промаявшись что-то около часа, и тут же, не разбирая, дышит ли младенчик, завернула его в какую-то тряпку и велела сожителю выбросить получившийся сверток в помойку. - Утром мусор заберут, и шито-крыто! Что встал?! Иди, пока люди не проснулись! К счастью для Вовки, люди, которых так опасалась его мать, просыпались рано. А сожитель ее, пусть и не слишком богатого ума мужичонка, в мусорный бак Вовку выбрасывать не стал...

Людям просто надо напоминать, какие они. Кто они на самом деле. Хоть изредка напоминать их настоящее "Я". У одного писателя, который мне не близок, есть честный рассказ из девяностого года. Тогда рушилась Великая Страна. И люди были подавлены. Не материальными проблемами. Их-то как раз мы умеем переживать. А разрушением ценностей. Всем, чем жила душа. Рушился эгрегор, как это называл Виктор Гюго. Это отнюдь не "эзотерическое" понятие. Это архетип коллективного Бессознательного, созданный великими подвигами и жертвами...