Однажды в студёную зимнюю пору доктор Фауст сидел в своей лаборатории, машинально переливая из одной пробирки в другую различные эликсиры. Время от времени неистовым крещендо налетал ветер, завывая в трубе, и тогда оконные рамы начинали стонать, а огонь в камине, перепрыгивая с полена на полено, заходился в неистовой пляске. Иногда Фауст делал глоток вина, налитого в серебряный кубок, и задумчиво смотрел куда-то в пространство. Был он печален и мрачен. Вкус к жизни утерян, все его исследования зашли в тупик, смысла в жизни больше нет...