Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

- А я вот не верю ни в какую судьбу, - громко сказал Денис и выпил залпом очередную рюмку водки. Он хотел поставить её на стол, но рука дрогнула, и рюмка, покатившись по белой скатерти, упала на пол и разбилась вдребезги. - Дэн, может, тебе уже хватит? - Нет, не хватит. Я еще даже и не начинал толком. И не надо так смотреть на меня. У меня всё нормально. ***** - Короче, останавливаюсь я на перекрестке, включаю радио, а ведущий говорит: «Ваше счастье прямо перед вами, вам просто надо внимательнее посмотреть»...