Юрий Бахарев «Всё-таки, права народная мудрость, утверждающая, что  клин клином вышибают!»,- думал Павел,  солнечным утром, пересекая Исаакиевскую площадь. Конечно, муки ревности не исчезли совсем, но   боль уже  не грызла так неистово, как последние два дня.    «Аня права.  Сам во всём виноват. Но все же правильно сделал, что не поехал к ней. Осознание вины  обиду не уничтожило.   Спасибо Гале, что хоть ночью, об этом, не думал. Номер телефона, который она дала,  в  Московском районе. В субботу можно будет ехать к Парку Победы...

— Что это? Дай-ка сюда! Ольга, приехавшая навестить сестру и мать, выхватила телефон из дрожащих рук Марины. Её глаза быстро пробежали по коротким, ядовитым строчкам сообщения. Лицо её, обычно энергичное и насмешливое, окаменело. — Ах ты ж… падальщик, — прошипела она сквозь зубы, и в её голосе прозвучал такой металл, что Марина невольно вздрогнула. — Нет, он не просто подонок. Он — идиот. Конченый идиот. Шантажировать тебя? Серьёзно? Чем? Тем, что ты по ночам тайно переводишь Шекспира в оригинале? Ирония в голосе сестры не успокаивала...