У меня есть младшая сестра. Мы выросли в одной комнате, делили одну кровать, носили платья друг за другом и до слез смеялись над одними и теми же глупыми шутками. А теперь, когда мы видимся, я ловлю на себе ее взгляд, быстрый, как укол булавки. В нем нет прежней теплоты. Там поселилось что то холодное, колючее. И я знаю это чувство. Это зависть. Она не говорит это прямо. Но она всегда найдет, к чему прицепиться. «Ну конечно, тебе повезло с работой», «Тебе папа всегда больше помогал», «Ты просто оказалась в нужном месте»...

Последние лучи осеннего солнца робко пробивались сквозь шторы, отражаясь в стеклянной витрине, где стояла коллекция моделей гоночных автомобилей. Это была святыня Алексея, его гордость, собранная по крупицам за долгие годы. Я, Ольга, смахивая пыль с полки, с улыбкой посмотрела на них. В нашей трешке пахло яблочным пирогом и уютом. Уютом, который мы с мужем строили десять долгих лет, выплачивая ипотеку и отказывая себе во многом. Из комнаты доносились звуки гитары — наша дочь Катя, четырнадцатилетняя отличница и мечтательница, готовилась к завтрашнему уроку музыки...