Мария с наслаждением растянула момент, стоя у плиты. В субботу в семь утра квартира была целиком ее, и в этой тишине заключалась такая роскошь, за которую не жалко было отдать все пять дней недели, проведенные в духоте бухгалтерского отдела. За окном маячил унылый панельный пейзаж спального района, но сквозь приоткрытую форточку ворвался свежий, по-осеннему холодный воздух, пахнущий мокрым асфальтом и первыми опавшими листьями. Кофе в турке зашипел, распространяя густой, обволакивающий аромат. Идеальное утро...

Октябрьский дождь стучал по окнам моргового автобуса, когда Даша в последний раз видела лица родителей. Авария на трассе забрала у двадцатидвухлетней девушки все, что составляло ее мир — отца Николая Сергеевича, мать Светлану Ивановну и ощущение защищенности. Единственным светлым лучом в этой черноте оставался одиннадцатилетний Максим, младший брат, который теперь цеплялся за руку Даши, словно боялся, что и сестра исчезнет. — Дашка, а мы теперь одни? — тихо спросил мальчик, когда они стояли у гроба матери...