Осенний дождь застучал по подоконнику моей новой кухни, словно отбивая ритм уютному вечеру. Запах свежеиспечённого яблочного пирога смешивался с ароматом дорогого чая, который я теперь могла себе позволить. Я расставляла на столе фарфоровые чашки, купленные на прошлой неделе в той самой бутиковой лавке, мимо которой я раньше проходила, лишь мечтательно вздыхая. — Мам, а можно я мультик включу? — восьмилетняя Алина, уже переодетая в пижаму с единорогами, смотрела на меня умоляющими глазами. — Только один, договорились? Завтра рано вставать...

— Дрянь ты, Максим! Сволочь неблагодарная! Телефон едва не вылетел из рук. Мать орала так, что динамик трещал — казалось, сейчас пластиковый корпус расплавится от ярости, которая хлестала оттуда, как кипяток из прорванной трубы. — Мам, ну подожди, дай хоть слово вставить... — Молчать! Ты меня слушать будешь! Значит, твоя жена оплатила санаторий своим родителям, а на меня решили наплевать? Бездари неблагодарные! В трубке клокотало что-то страшное, первобытное. Максим стоял посреди кухни, смотрел на...