Семь часов вечера. Двери вагона метро с шипением разъезжаются, выплевывая на перрон очередную порцию уставших людей. Я одна из них. В одной руке — тяжелая сумка с ноутбуком, в другой — два пакета с продуктами, оттягивающие пальцы. Каждый вечер, проделывая этот путь от офиса до дома, я чувствую, как с каждым шагом из меня уходит не только энергия, но и остатки хорошего настроения. Будто я несу на себе не просто ужин для семьи, а весь груз ответственности за их комфорт, сытость и спокойствие. Мы живем в просторной трехкомнатной квартире, которую купили с мужем Андреем несколько лет назад...

Тот вечер начинался, как сотни других, уютных и почти идеальных. За окном шумел город, но в нашей квартире царил покой, пахло свежезаваренным чаем с мятой и выпечкой. Андрей, мой муж, хлопотал на кухне, а я, укутавшись в плед, заканчивала отчет на ноутбуке, сидя в любимом кресле. Мы были женаты почти пять лет, и я искренне верила, что наша жизнь — это тихая гавань, которую мы построили вместе. Я много работала, моя карьера шла в гору, и я была основным добытчиком в семье. Андрей был фрилансером, человеком творческим и не всегда стабильным в заработках, но меня это никогда не смущало...