Я переехал в Осиновый Дол не от хорошей жизни. Бежал. От большого города, от бетонных стен, которые давили на меня воспоминаниями, от шума, в котором все еще слышался ее смех. После смерти жены мир для меня потерял краски, стал серым, плоским, как старая фотография. Мне нужна была тишина. Не просто отсутствие звука, а та самая, густая, лесная тишина, которая, как мне казалось, способна лечить душу. Деревня встретила меня настороженно. Пара десятков домов, затерянных среди холмов и вековых сосен...

То роковое утро в особняке Ласточкиных было нарисовано акварелью ранней осени. Солнце, еще не набравшее полуденной дерзости, щекотало позолотой листву вековых дубов за высоким забором. Воздух, чистый и прохладный, пахнет увядающей листвой, дымком от камина в гостиной и... свежими круассанами. В столовой, окна которой выходили на ухоженный английский газон с беседкой-грильято (последний каприз Кати), царила субботняя неспешность. За длинным столом из карельской березы собралось все семейство. Во...