Есть вещи, которые невозможно забыть. Даже спустя годы вы будете просыпаться в три часа ночи от одного и того же звука. Одна женщина написала об этом письмо. Она до сих пор не знает, как жить с тем, что увидела в собственном доме. Друзья, сегодня я публикую письмо, которое прочитала несколько раз. И каждый раз у меня сжималось сердце. Эта женщина не пришла ко мне на консультацию. Она просто написала. Ночью. Потому что рассказать больше некому. Я знаю, как трудно решиться рассказать о таком — даже анонимно...

Я висел на карнизе седьмого этажа и услышал, как мужской голос в моей спальне шепчет жене про измену. Я ворвался с чужой шваброй в руке. Мужчины в комнате не оказалось, а правда была хуже любого любовника... Карниз под моими ботинками был шириной с ладонь, и он крошился. Седьмой этаж, ноябрь, ветер с Камы, а я, сорокачетырёхлетний мужик с вахтовым загаром, ползу вдоль стены от соседского балкона к своему. В зубах у меня была швабра Нелли Петровны. Не спрашивайте зачем. Так вышло. Ключи остались в сумке, сумка в такси, такси уехало в сторону аэропорта...