Осень в этом году пришла тихо, будто не хотела никого тревожить. Листья падали медленно, кружились в воздухе, ложились на асфальт пёстрым ковром, а я стояла у окна и думала, что в этом есть какая‑то горькая правда: всё меняется незаметно, пока однажды ты не оборачиваешься и не понимаешь — всё стало другим. В прихожей звякнули ключи, и муж вошёл, раскрывая свой мокрый зонт, чтобы тот высох. — Опять звонила мама, — сказал он, не глядя на меня, будто заранее знал, какой будет реакция. — Лариса была у неё...