Глава 1 Ирина Фёдоровна всю жизнь считала себя обычной. Пока однажды не нашла в старом комоде письмо, адресованное женщине с её лицом, но чужим именем. И тогда «обычная жизнь» треснула по швам. *** Комод стоял в углу спальни столько, сколько Ирина Фёдоровна себя помнила. Тёмный, с облупившимся лаком на левой дверце и царапиной от кошачьих когтей внизу. Мать называла его «наш генерал» и никогда не объясняла почему. В тот октябрьский вторник Ирина решила наконец разобрать его. Шестьдесят один год, пенсия оформлена, дочь в Петербурге, внук растёт без неё...