истории деревни "Безрадное" Я проснулся оттого, что в горло кто-то налил раскаленного свинца, а сердце работало на пределе, как мотор нашей «буханки» в минус тридцать. Лето стояло жаркое, душное, термометры плавились на вечно распахнутых окнах, а у меня озноб, и нос забит, как балкон в однокомнатной квартире. Начальник тоже страдал, но виду не показывал и мужественно сносил всё. Главное было вовремя менять компрессы на его голове до того, как появлялся запах горелого. — Может, бабку-целительницу вызвать? — спросил я...

Моя дача всегда была моим «местом силы». Это не просто шесть соток с домиком в пригороде — это наследство моего деда, профессора ботаники, который вложил душу в каждый куст сортовой сирени и каждую доску на уютной веранде. Для меня этот дом был убежищем от шума мегаполиса и бесконечных придирок свекрови, Антонины Павловны. Но в ту субботу мой «рай» превратился в декорации для низкосортного триллера. Все началось с того, что мой муж, Вадим, внезапно проявил «заботу». — Лена, зачем тебе тащиться на дачу в такую жару? — вкрадчиво говорил он, помешивая утренний кофе...