Лидия размешала суп и заглянула на часы. Шесть вечера. Виктора опять нет дома. Она выключила плиту и накрыла кастрюлю крышкой. — Остынет же, — пробормотала она, вытирая руки о фартук. Телефон на столе завибрировал. Сообщение от мужа: «Задержусь. Не жди с ужином». Лидия вздохнула. Третий раз за неделю. Раньше такого не было. Двадцать лет вместе — и вдруг Витя стал каким-то чужим. Вечно нервный, на вопросы огрызается, домой приходит поздно. «Может, проблемы на работе? Или... нет, глупости», — отмахнулась она от мелькнувшей мысли...

Письмо семнадцатое. Сыночек! Ждешь-ждешь письма от матери, а его все нет и нет. И думаешь там, в своей небесной дали, что забыла, наверное, мать про сына. Нет, сынушка, не забыла. И не забуду никогда, пока в своем уме и ясной памяти. И очень надеюсь, что ты первый встретишь меня там, где сейчас ты…Если уж проводить не получилось. И писать не могу. И не писать невозможно. В мыслях я все время с тобой. И понимаю, и принимаю…Но не все так просто. Вспоминаю свою любимую бабушку. Я вам о ней часто рассказывала, сынок...