Я была еще слишком мала, чтобы задавать некоторые вопросы. Теперь хочу многое узнать, но не у кого спросить - вечная беда повзрослевших детей и внуков. И я склеиваю в единое панно разрозненные вспышки-картинки из детской памяти, но некоторые его части остаются пустыми белыми пятнами. Иногда неожиданно в пропущенные фрагменты вплетается очередное воспоминание, которое тянет за собой ниточку новых, создавая полноценную картину.           С какого момента я помню себя? Стоит мне задать этот вопрос, как я вижу комнату бабушки и дедушки в нашем доме и на стене в самом центре - портрет...