Дорогие читатели! Я снова представляю вам рассказ моего коллеги Эрнеста Прохорова. Возможно, ему ещё немного не хватает опыта, но он очень тщательно работает над текстом. Итак... *** Был обычный сентябрьский вечер. В помещении небольшого столичного бара витали запахи кальяна и терпкого алкоголя. Бармен во всем чёрном, словно ворон, поглядывал на публику и разливал напитки. Иван разместился за массивной дубовой стойкой и смотрел на кирпичную стену, увешанную целой кучей фотографий знаменитостей, которые когда-то были здесь...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...