Виктор Ильич, только что сложивший свой скудной вечерний улов в плетеную корзинку и направлявшийся по узкой тропинке к своему убогому вагончику, замер на месте, будто в него ударила молния. Ему не показалось. Из речной мглы, густой и непроглядной, снова донесся тот же звук — не крик, а предсмертный стон, полный такого животного ужаса, что по спине мурашки побежали сами собой. Кричала женщина. Вой ветра в кронах старых сосен яростно рвал и кромсал звуки ее голоса, но разобрать отдельные слова было можно...

— Знаешь, Люсь, а я ведь гениальную идею придумал! — муж, Валентин, влетел на кухню, сияя так, словно только что открыл секрет вечной молодости. Он даже пританцовывал, неловко переступая с ноги на ногу на тесном пятачке между холодильником и столом. Людмила устало улыбнулась. Она как раз закончила мыть посуду после ужина, и сейчас единственной ее мечтой было забраться под теплый плед с книгой. Валентин же, наоборот, был полон энергии. Он только что полчаса разговаривал по телефону со своей младшей...